isto é um fluxo de vida, um chegar permanente, minuto a minuto, a um presente que pode ser um mescla de situações. Se olhasse para ti veria uma mescla de outras vidas e tu és essa mescla, tu és fatias de outros que também são fatias, ou melhor, conjunto de fatias que também são tuas. Isto porque vivemos todos mais ou menos as mesmas situações, mas em tempo diferentes e passamos por lugares diferentes, experiências diferentes. Tu significa que tens um conjunto de fatias de vida diferente de outros. Mais um pouco à frente, tu és a tua rede neuronal, um conjunto de conexões neuronais que te fazem tu mas que outros também viveram, em contextos diferentes, em tempos diferentes, a ritmos diferentes. O que faz de nós o outro é a interceção, há fatias que são comuns, outras não, serão comuns a outros. A impressão do outro são essas fatias que reconhecemos como sendo nossas. Se são muitas coincidências há empatia. Se são muito diferentes receamos. A empatia vai de se saber que o outro sou eu, em fatias diferentes.
Autor: Franz E.
Escritor de gaveta... por enquanto... é difícil nascer escritor... nem sei se o desejo... ou se o conseguirei! Ainda não lhe encontrei sentido nem coerência, muito menos utilidade para quem lêsse. Agora, a escrever para um dia ser livro, talvez... quem sabe.
loucura
há uma loucura que não pára, não pára, não pára. só não esquecemos os bolsos cheios e o umbigo farto, cheios de nós com menos dos outros, com mais de coisas que usamos e menos da casa que vamos deixar para quem como nós chega aqui, sempre de novo, sempre com esperança, vontade até de mudar o que está. ainda bem. ao contrário isto era só uma lixeira a céu aberto com almas e tudo, escancaradas e vazias
depois
não há depois, há agora, talvez amanhã ou para a semana também haja, mas não mais do que isso.
estreito
todos os dias, a vida curta,
estreita, sempre um pouco mais
bem caminhas em revoltas cadas vez mais curtas
o abismo por diante, por de lado, por de cima
e mais uma volta, não vás cair
essa caixa de vida estreita que desconhecias tão estreita
que vais a seguir empurrado como um animal
estreito e estreito, de volta breu
do outro lado breu
por todos os lados uma ausência negra
empurrado, não vais sorrir, nem ser feliz
quererias pegar no telefone e falar, não está ninguém
nem nesse número nem no outro, nem hoje nem amanhã
esse número está só na tua agenda e não o vais apagar
querias ouvir uma voz simples, doce, sincera
nem nesse número nem na morada dela
quando terá sido a última vez que lhe disseste alguma coisa,
que a viste, ou que foste a casa dela
não não, se pensas em falar com quem dizer o que te vai por dentro
ninguém, só sorrisos que te vão gozar amanhã, num comentário qualquer
e mais estreito
vives, mais vale só com o mar do que com este breu imenso
mais vale esse animal de companhia que a companhia com quem não posso dizer nada de dentro
dela só as coisas que deixou e o que disse sem querer dizer nada
todos os que te ouviam dizer-te, morreram
o que farás agora?
Franz E., abril 2018
nua
gostava de te ver nua
puxar-te os cabelos com ganas
rodear-te os mamilos com a língua
seguir o teu corpo balonçando
pintar cada cêntimetro dele com os dedos
antes, perco-me no teu decote
imagino o que vai por dentro dessa roupa seminua
agora,
esvazio-me de alegria ouvindo-te
adormeço com a empatia entre nós
sossego no quentinho do teu corpo
Franz E., abril 2018
Teatro
Ir ao teatro não é um hábito do povo português. Devia. Sim, devia ser. É um momento de reflexão que bem é preciso. Mas ensinaram-nos a ir à missa, mas ao teatro não. Na escola não há teatro. Devia. Sim, devia haver. Mas ensinam-nos a seguir a cartilha. Como a vida é feita de irreflexão e cartilha, correria e poeira, quando há uma catástrofe, acordamos todos para a tragedia. Que reflexão deveríamos ter feito? De que modo deveríamos ter resolvido?
Porque é preciso comer o tempo a esta velocidade? Assim, é muito fácil cometer erros…
