As palavras queimam e fogem. Desaparecem. Nenhuma parece caber no puzzle. O escritor bem quereria fugir a sete pés. Não pode e não se lembra de uma, que se encaixe, mesmo que retorcida esbaforida louca. Neste vai-vem cai-lhe uma vinda de não sei de onde, num momento qualquer, sem lógica nenhuma. Uff… Como raio vieste tu aqui parar!? Ainda bem. Ainda bem. Lá se pode terminar o parágrafo, a frase, essa simpática que se deitou meliflua como seda. Ah, se isso não acontece, morremos. […]
escrever — Franz E.
humano
Esse móvel onde deixas esta malga, foi comprado um dia. Foi escolhido. Terão ficado felizes os teus familiares. Terão trabalhado muito para isso, isso que valorizavam. Não saberiam se, ou quem ou quando, irias tu deixar essa malga em cima hoje, agora. Este tempo que nos engole como um Tsunami. Hoje tu, amanhã outros, outrora os teus com quem conviveste. Esse acto tão simples, o de pousar essa malga, já foi. Só tu sabes. Só tu podes dizer. Embora não interesse nada como tantos outras coisas que fazemos. Contudo fazem parte de um continuo inexorável. Sem eles, não seguiriam os momentos mais importantes, aqueles que identificamos como significativos, numa corrente extensa. Essa torrente inclui o ser humano: até quando?
O que vais tu dizer aos outros que eles não saibam já. Que são gananciosos! Porcos! Egoístas! Narcisistas! Cegos! Eles dirão o mesmo de ti e mais: os outros não existem: aqui sou só eu que me convenço da minha permanente razão.
17′: uma lição de humanismo.
Morreu Jorge Sampaio, o Presidente que chorava de emoção
Foi Presidente da República de 1996 a 2006. Antes esteve quase seis anos à frente da Câmara de Lisboa e três como líder do PS, tendo perdido as legislativas de 2001 para Cavaco Silva. Licenciado em Direito, nasceu em Lisboa a 18 de setembro de 1939.
Fonte: Morreu Jorge Sampaio, o Presidente que chorava de emoção
bem sabemos o que iremos dizer daqui a 20 anos…
Para quem pode seguir estas linhas que o faça. Há quem não possa. Não saiba. Nem sequer faça parte do imaginário. Por pobreza, também vai quem não pode. Por estar de mão atadas a afazeres impossíveis de delegar noutros, igualmente. Quem puder, faça favor. Eu não posso. Há estacas amarradas ao meu corpo, algumas cravadas, outras soltas, todas fazem com que os pés não toquem no chão, quanto mais me façam caminhar, sequer imaginar caminhar a não ser ao passado, esse esconso lugar quente, onde te enroscas seguro, ouves vozes mudas, de outros tempos, vozes que te fazem respirar. Quem puder, por favor, faça-o.
Farol
Dentre todo este mundo toldado, sempre toldado. já toldado, anteriormente toldado, à frente a toldar, continuando toldado, há quem nos sirva de referência no bréu da ignorância. Vêm em livros, surgem em fotos, aparecem no teatro, na música e nos quadros, na cultura e na arte, dentro das universidades e por todo o lado onde se escreve com argumento, seriedade e ética, com tolerância, sem menosprezar o outro e sem desejo de fama falsa e passageira. Há quem venha por bem, há quem venha só por si.
tens tempo?
tens tempo? Olha para a minha cara, estou a chorar?
Não, disse ele
Mas estou! Não parece, mas choro. Há 20 anos. E não tenho com quem partilhar esta miséria.
Nem tu nem ninguém. Ou pensas que há por ai amigos…
Perdi-os. Aos que achava amigos, três ou quatro, e acho que eram amigos, foram desaparecendo. Ter uma amigo é um trabalho do caraças. Dá dor de cabeça. Consome tempo. Os amigos de infância não falo com nenhum vai para mais de cinco anos. Alguns há mais de dez. Aos de agora, vou telefonando a um ou dois. Mas não tenho a coragem de lhes contar estas coisas. Falo das dificuldades mas não das intimidades. É talvez o pior na idade adulta, não termos com quem desabafar. É por isso que os padres têm freguesia. Vivemos ao lado de quem sofre e não lhes perguntamos. E eles, nem nós, não respondemos. Por medo. Acho. Mesmo que seja um familiar.
Eu também queria um amigo a quem pudesse dizer intimidades. Quem sabe o que faria com essa informação. O que me disseste agora morre aqui, Está descansado,
Volta e meia somos mordidos pelo passado, ou mesmo inundados, até com lama que arrasta tudo, desorganizada, estraga, parte. Reconstruimos. Bem certo. Mas com os mesmo tijolos, a mesma madeira, a mesma porta e a janela de ontem. Ficamos os mesmos.
Já vi muita gente açoitada a sério. Em documentários e entrevistas. E assim, pessoas que de um momento para o outro a vida delas parece não ter futuro. Acontece um acidente. E dali em diante, ou superam o desafio, ou mesmo com dificuldades começam outras vidas.
música
não sei de mais ninguém que consiga pôr uma guitarra a chorar
Cairo
pai
nesse dia, fugi como um cão danado, cansado, farto, derrotado, não morreria, bem certo, vi-te os olhos, filha, era tarde, numa rua que desce, uma tristeza que afunda mais do que eu, nesses teus escuros olhos, de uma ternura jamais, uma mão pequena, um adeus leve, “quem me vai ler as histórias, pai?” Essas palavras trespassam como uma vara de ferro, sem matar, sangras pela vida toda, sem dizer a ninguém. Em silêncio. Um silêncio que não querias conhecer, nem sabias que existia.
